Les aventures vaguement eschatologiques de Sam mac Sam au pays des cinglés

Metro-boulot-dodo. Les études. la perspective d'une autre vie, d'une vie meilleure, d'une bonne vie. Tracer des plans, les suivre, les changer. Les potes qui vivent, qui s'aiment, qui crèvent. Valenciennes, Sainte-Agnès, Rueil, Agenteuil, la putain de Paris. J'ai la tête pleine de visions déconnectées, la tête entre les mains à l'orée du voyage. J'ai besoin d'y voir plus clair.

Je dois voyager à l'intérieur du rocher. Au coeur du silence et de la peur primitive de l'obscurité. Je partirai demain soir : après le repas pour ma mère, le dernier avant son opération. Je rassemble du matériel pour cette expédition. Mon père l'a prêté deux lampes. La première est une toute petite Maglite qu'il a achetée il y a longtemps. Je crois que c'est sa lampe fétiche, il ne me l'a prêtée qu'à de rares occasions, et toujours contre la grantie essentielle de ne pas la perdre ou la casser. L'autres est à peine plus grosse. C'est une imitation de Maglite qu'il tient de Roger, l'ami décédé avec lequel il jouait souvent aux échecs dans son bateau du port de Monaco. roger était, à mon souvenir, spéculateur. Pour allumer ou éteindre cette lampe, il faut tourner une pièce de plastique à peine fixée que j'ai pour consigne de ne perdre sous aucun prétexte.

Le fort est un dédale dans le village dont peu connaissent l'étendue. Etages, volées de marches, tunnels de béton parfois à meme la roche à ce qu'on dit, et des ouvertures sur tous les bords de la montagne. C'est un de ces fantômes de la "grande guerre", le reliquat grotesque d'une époque révolue, son époque même, qui n'avait pas plus d'usage pour lui que la nôtre. J'espère obtenir de son gardien la clé du colosse endormi.

Mes plans sont perturbés par l'anniversaire de John, demain soir, le soir du départ. Cruel dilemne que celui qui veut nous voir rester à quai.

Pas de fort, les lampes ne serviront à rien ce soir. Je suis un peu largué... Je me retrouve sur la plage après avoir descendu une montagne en courant dans une tentative respectable -mais désespérée- d'arriver à l'heure chez ma psy. Et me voila sur la plage, sans la moindre idée de ce que je fous là, devant une horde de filles en maillots de bain, de gosses a poil, de gros anglais en congé. Je suis tellement dépité par mon inaptitude à extraire le moindre sens du réel que je vais partir en quête de science-po. D'après John, qui a lui-même l'air bien attaqué, je devrais trouver cette école du diable dans un ancien hopital psychaitrique rouge couronné d'une horloge, à la sortie d'un tunnel.

La prochaine étape de ce périple absurde ne pouvait être que le bar du cap : mieux vaut boire beaucoup de café quand on affronte ses démons. Le bar du cap, c'était le café par défaut dans une autre vie. La dernière étape avant l'ascension de la vieille ville jusqu'au cimetière à son sommet, le pivot entre Sainte-Agnès et l'ensemle des milieux plus ou moins urbains qui pourrissent sur le littoral.

(Nom de Dieu. Je viens de recevoir un SMS d'Océane qui a l'air persuadée que je suis ce putains de diable. MAIS QU'EST-CE QUI SE PASSE ?!)

Je vais aller acheter de la glace pilée a un de ces marchands louches de la rue piétonne.

le vendeur de granitas (une grande, à la pastèque) m'a indiqué plus précisément le chemin. Il fallait traverser la rue longue pour arriver à un recoin de la ville où je n'avais jamais mis les pieds. La rue longue ressemblait au fameux tunnel qui mène à la lumière blanche, à ceci prêt qu'un abruti quelconque a décidé de la faire repaver. Je suis passé au chant du marteau-piqueur devant le cabinet du docteur Grinstein qui a perdu de sa superbe sans les blocs de pierre inégaux qui jalonnaient le sol il-y-a encore un an. J'ai même croisé le père Vion, qui travaillait au chantier. Finalement, je suis face au bâtiment que je cherchais.
L'odeur infecte des moules que les touristes mangeaient au bat du cap me traverse les nerfs en un instant.

L'édifice qu'on m'avait indiqué est assez imposant pour qu'on lui prête le prestige de Science-po. Mais après en avoir fait le tour -comme me l'avait indiqué une sympathique mentonnaise- je n'y ai trouvé qu'une "école d'aide soignant(e)". Un coup de fil à John pour qu'il vérifie l'adresse sur le site de l'école, une recherche sur Google Maps. c'est dans l'autre sens, aux terres-chaudes, juste à côté de la gigantestque maison de (feu?) madame Mallo, qui m'apprenait le piano (et bien d'autres choses sans même le savoir) il y a de cela quelques siècles. En route, alors. Loin de ce miroir aux alouettes.

Il semblerait que ces journées-là, tout me conduise fatalement vers la basilique Saint-Michel. De ce saint je ne sais qu'une chose : sa pose triomphale et tranquille sur le corps du Dragon que transperce sa lance. J'avais du la reproduire avec de petits bouts de tissus à l'école maternelle. La basilique, c'est autre chose. Il faut pour l'atteindre monter de fatiguants escaliers face à la plage qui donnent une irresistible impression d'élévation spirituelle. Le fait de pouvoir compter les baigneurs en short une fois au sommet n'y est pas pour rien. Cela dit, me trouver sur un banc dans cette maison de Dieu me fait prendre conscience de ma rupture avec lui. La dernière fois que je suis venu, je pleurais de n'avoir pas la foi. Aujourd'hui, même les hautes colonnes ne conduisent plus mes rêveries jusqu'au ciel. Peut-être les touristes sont-ils trop bruyants, peut-être y-a-t-il trop d'ornements dorés sur les vieux murs. Je dois partir, quoi qu'il en soit.

Une vieille dame peste avec l'accent en secouant le poing : "Boire et fumer, boire et fumer ! Vous pourrez travailler toute votre vie, vous n'aurez jamais assez d'argent... Boire et fumer !"
elle part par cette sale petite ruelle qui me rappelle comme j'ai pu être amoureux.

Je suis devant les grilles. Sciences-po, c'est une boîte aux lettres : les locaux de l''Université de Sophia-Antipolis, Institut Universitaire de Technologie, Nice côte d'azur, département Statistiques Traitement Informatique de Données" sont devant moi avec une pancarte qui indique leur fermeture. Les renseignements n'ont pas de numéro à me donner pour Sciences-po. On dirait que la grille, n'est pas l'entrée.

Fallout, fuck-it!

La porte fermée, la fenêtre ouverte sur un gouffre de névroses, face à cette sirène de Paris qui ne fait qu'une lampée de l'horizon; dans le ciel noir.

Retraite méditative; je prend un AK, bises.

J'suis un nerveux

-Répète ce que tu m'a dit ?!"
-J'ai dit : passe une bonne journée.
Le mec me tire une droite. Son poing fracasse mes lunettes de soleil et moi, je tombe sur le dos. Sur mes coups de soleil. Comme je suis par terre, ses potes en profitent pour former un petit cercle chaleureux autour de moi et me mettre coup de pied sur coup de pied. J'essaye de trouver une répartie cinglante pour ajouter une touche d'humour à cette situation ridicule, mais rien ne vient alors je dis juste : "non mais je vous dépanne et vous me tabassez ? mais c'est quoi ces gens ?!" - ils n'ont pas étouffés par la culpabilité. coups de pied, coup de pied, coup de pied. Un type essaye de m'arracher mon portefeuille. "mais touche pas à mon portefeuille putain !". Coup de pied, coup de pied, coup de pied. D'autres types arrivent et essayent d'expliquer à ceux qui sont entrain de me tabasser que ça ne se fait pas vraiment, j'en profite pour me tirer : j'aurais bien cassé la gueule à tout le monde, mais je n'ai pas encore bu mon café.

Le taff, les potes, les familles, le métro, la banque, les tonnes de courrier à trier et le téléphone qui n'arrête pas de sonner. Dans la nébuleuse chaotique de mon quotidien surcaféiné, il y a une constante : la rage. Plus je vis, plus je vois que ces les sirènes dépravées du pacte social nous tirent pernicieusement vers le récif métro-boulot-dodo. Et après le naufrage, il n'y plus qu'à pleurer. Parce-qu'on croyait vivre sa passion et qu'on joue les pompes à sperme pour des entreprises dépersonnifiées qui nous laissent crever au moindre signe de fatigue. Parce qu'il n'y a pas d'ailleurs, pas de distance qu'elles ne peuvent parcourir pour nous retrouver. Allez, ne nous leurrons pas : concevoir sa vie comme une carrière c'est se jeter dans la gueule du loup. D'où la rage. Dormir peu, gérer peu mais ne jamais arrêter de chercher à vivre pleinement sans se faire attraper ni finir le nez dans le caniveau.

Finalement, quelques coups de pied dans un petit passage souterrain ne pèsent rien dans balance. Ca me fait un souvenir marrant à exploiter dans ma non-carrière de zonard ambitieux. Ca élargit ma confortable bulle de cynisme. Ca alimente la rage.

Tchernobeat your girlfriend

Ok, parlons musique. Et parlons d'amour.
C'était la fin de l'été dans le sud : septembre. La nuit tombait tôt et moi, c'est sur la femme de ma vie que j'étais tombé : c'était "la plus belle fille du lycée" d'après les types que je fréquentait. Et c'est vrai qu'elle était belle, avec des yeux verts qui vivaient vraiment, de longs cheveux bruns-rouges, des lunettes de secrétaire et son piercing de bon goût. Et puis elle parlait, elle écoutait, parfaite. Complètement inacessible. Mais moi, j'étais amoureux et prêt à tout.
Je découvrais au même moment l'énergie psychédélique de la musique des 60's : une époque où on avait encore les couilles de partir, quelque soit le sens qu'on accorde à ce mot. Zappa, Love, The Byrds, Dylan, The Grateful Dead, The 13 Floor Elevator... Donovan. Avec Sunshine Superman, l'album. Et dessus Sunshine Superman, la chanson. Je l'écoutais pour me donner du courage en me rendant aussi présentable que possible : tous les matins, tous les midis, tous les soirs, avec les écouteurs de mon portable qui passaient la journée à me caresser les tympans. Elle collait parfaitement aux soirées qu'on passait ensemble, magiques, californiennes.
On marchait en longeant la mer, poussés par le vent chaud. Il y avait le reflet de la lune, l'odeur du large et les lumières de la ville. On s'allongeait dans l'herbe en regardant le ciel. On buvait de la vodka dans des verres à pied en parlant de tout et de rien, on écoutait de la musique et là encore, c'est Donovan qui sonnait le plus juste, parfait comme la nuit. Je me souviens d'un instant par dessus tous : on était assis sur un vieux mur de pierres dans le cimetière Russe de Menton qui est face à la mer, au sommet de la ville. Il faisait bon mais une petite pluie s'est mise à tomber et le vent a commencé à faire frémir les cyprès. Je lui passait ma veste et elle me demandait si je n'avais pas froid. "Je n'ai jamais froid", puis elle est venu contre moi et on a regardé le ciel, la mer, la ville. En silence.
Je me retrouve assis là chaque fois que j'entend Sunshine Superman. Playlist.
Près de deux ans plus tard, me voila entrain de sauter un grillage avec dans mon sac un paquet de clopes, une bouteille de whisky et mon lecteur MP3. La situation exige que je dégage assez rapidement : les flics qu'elle a appelé viennent d'arriver et moi, j'ai passé les deux dernières heures à donner des coups de pied dans sa porte en l'insultant et en menaçant le minable qui la baise en ce moment. Beaucoup de choses ont changé : autre ville, autre vie, autre époque. Je me jette dans les ronces et j'allume une clope. Cette fille que j'ai passé tant de temps à vénérer n'est qu'une pute maquillée en ange, un parasite de plus que j'ai laissé se glisser jusqu'à mon coeur jusqu'à ce que ses griffes chitineuses l'aient réduit en charpie. Quand j'ai compris qu'il s'agissait de la seule personne sur terre que je ne respecte pas, j'ai décidé d'en profiter pour laisser libre carte blanche à mon instinct pour gérer les relations avec elle, pour m'amuser. Ce qui m'amène dans ces ronces, glissant un "putain" agacé entre mes dents serrées.
Une chanson, une seule pour ce moment là : Gunface, bien sûr.
Aujourd'hui encore, c'est une nouvelle époque qui commence - je les préfère courtes - et ces moments ont perdu de leur substance : ce sont des anecdotes, des cicatrices sur ma carcasse, des leçons dont je n'ai pu garder que le fond. Et la bande originale, que je partage avec plaisir.

Deus Ex Machina

La journée ne s'écoule pas. Elle dégouline, poisseuse, sur mes aspirations et les encrasse un peu plus. A la fin, je ne serais plus qu'une silhouette couverte de son film terne. Puant le travail et l'ennui, je n'aurai plus la force que de dormir. Parce-que cette mélasse a raison de toute la force d'un esprit, jusqu'à ce qu'il devienne la mélasse, jusqu'à ce que je devienne le travail.
La machine à café est en panne aujourd'hui, et ce détail insignifiant prend des airs apocalyptiques dans le petit monde artificiel de l'entreprise : Dieu est mort. La chose impassible qui prend en offrande l'argent gagné dans la peine, gratifie d'un gobelet et rend la monnaie avec une incontestable justice. La chose devant laquelle on se réunit, devant laquelle on échange. Devant laquelle on fraternise. Nous, les zombies, sommes solidaire : nous sommes les rouages du corporatisme, les esclaves qui le tirent vers l'avant au prix de nos âmes. Si la machine qui nous apportait un peu de chaleur et de réconfort est morte, qu'est-ce qui nous reste sinon les souvenirs de ses paroles, immortel ?

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BOISSON EN PREPARATION...
BOISSON PRETE. PRELEVER.

En cet âge sombre où nous savions que demain serait fait d'aujourd'hui et qu'aujourd'hui était fait d'hier, la Machine seule savait nous dire quoi faire sans que nous puissions douter de la justesse de ses directives. Mais elle est morte, morte, morte.
La journée colle et je suis seul dans l'univers, seul face a cette vérité que le Dieu qui nous unissait n'est plus. Mes passions sont tellement souillées que je ne suis même plus sûr d'exister : peut-être que je suis simplement l'univers, et que je suis vide.

Putain, heureusement que je termine dans une demi-heure.

Tchernobeat

Il y a des chansons qui nous marquent. Parce qu'on les a entendues à un moment intense, parce-qu'elles nous parlent, ou tout simplement parce-qu'elles sont super bien. C'est un fait connu et habituel, mais pas insignifiant pour autant : c'est comme ça qu'on se retrouve à regarder le ciel d'un air mélancolique quand quelqu'un met un CD de Placebo, ce qui fait plutôt bon effet en société. C'est aussi comme ça qu'on se retrouve à pleurer à chaudes larmes dès qu'on entend la Macarena, ce qui est nettement moins classe. Puisque j'ai moi-même quelques souvenirs au fond d'un tiroir poussiéreux et que les blogs ne sont jamais que des fonds de tiroirs, j'ai rajouté un petit machin Deezer à droite de la page. C'est Tchernobeat, la playlist radioactive au bon goût de silicium. Je vous raconterai à l'occasion pourquoi j'ai choisi telle ou telle chanson, et j'en rajouterai au fur à mesure...
Enjoy, c'est gratuit.

Pax Romana

Il faut reconnaître à la culture par procuration un avantage : elle permet de donner des définitions en italique dans son blog. Merci Wikipédia :
"La Paix romaine ou Pax Romana en latin, désigne la longue période de paix imposée par l'Empire Romain
sur les régions contrôlées. L'expression provient du fait que
l'administration et le système légal romain pacifiaient les régions qui
avaient souffert des querelles entre chefs rivaux."
Bon. On parle de la soumission de peuples à l'Empire, prix à payer pour profiter d'une relative stabilité politique, de la technologie la plus développée et bien sûr pour ne pas se faire écraser comme un mégot fumé jusqu'au filtre par les légions romaines.
On parle aussi de la période pendant laquelle les romains ont crucifié un certain Jesus.
Des millions de vous-et-moi travaillaient alors sous un soleil brûlant pour servir des maîtres qui ne leur laissaient pas d'autre choix, ils se faisaient à leur autorité puisqu'après tout, c'était la meilleure chose à faire pour ces gens simples qui n'avaient ni l'étoffe de héros, ni de véritable raison de se plaindre. Mais voila : En ne revendiquant pas leur liberté, les peuples sous tutelle ont laissé leur messie se faire lamentablement clouer et avec lui la légitimité de leur spiritualité. Il n'y avait pas plus à perdre. La crucifixion est à ce titre la plus grande victoire de la raison sur la passion : préférer la sécurité de pax romana à l'accomplissement. Et ce jour où le monde aurait du s'enflammer de colère, il ne s'est rien passé : tout au plus quelques larmes ont-elles été versées, et le travail a repris.
Puisque près de 20 siècles -j'arrondis largement- nous séparent de cette période, on pourrait penser que traumatisés comme nous le somme à vénérer des croix, nous avons retenu la leçon. La bonne blague.
Si l'état annonçait demain qu'il crucifiait Jesus, voila ce qui se passerait : une foule répondrait à un appel anonyme pour battre le pavé en vociférant des slogans et suivant un itinéraire préalablement validé par les autorités. Les travailleurs prendraient une demi journée de RTT pour voir ça sur TF1. Les journaux se fendraient le lendemain d'un edito sur le sujet. Une pétition en ligne apparaîtrait pour demander des excuses publiques. Le Pape secouerait son vieux poing ridé pour la photo. Tout le monde ferait des cauchemars pendant une semaine.
Et c'est tout.
On accepte tous les jours de petites privations sous prétexte que des concessions sont nécessaires à la survie et au maintien de l'ordre social : se lever le matin pour aller bosser, faire glisser son pass navigo sur la borne, planquer son herbe au fond d'une poche, jeter ses emballages dans une poubelle, parler poliment à des connards. C'est Pax Romana, et les conséquences sur nos aspirations profondes sont désastreuses, on le sait sans le dire à voix haute. Le nouvel empire démocratique a ses fanatiques aveugles, les bons citoyens qui nous regardent de travers au moment d'allumer une clope sur le quai du RER et s'offusquent au moindre mot qui ne viendrait pas des rails bien huilés à l'autre extrémité desquels se trouve le balais profondément enfoncé dans leurs petits culs de collabos.
Ce sont en général ceux là qui me jugent irresponsable et me gratifient d'un petit discours réprobateur. Ce sont ceux là qui me qualifient de perdant d'un air navré. J'ai envie de leur dire aujourd'hui que je ne perd pas : en fait, je ne joue pas. Ce que je m'aliène - argent, relations, diplômes, tranquillité - et qu'on s'attache d'ordinaire à conserver si précieusement n'a en vérité aucune valeur. La satisfaction est un fardeau dont on s'encombre jusqu'à ne plus pouvoir marcher vers le bonheur. Il est arrogant et stupide de s'estimer satisfait. C'est de cette arrogance, d'ailleurs, que se nourrit le tyran : "contentez vous des miettes, le gâteau n'est pas pour vous".
Si vous pensez qu'un type comme moi peut se permettre de vous donner un conseil, prenez celui-là : osez la lose. Faites ce que vous voulez. Jetez vos vies minables.

Au rapport

Je suis en région parisienne. Jusque là, tout va bien.
Mon boulot consiste à tester sans relâche un jeu minable qui fonctionne à moitié sur une demi-douzaine de téléphones portables. J'ai mon ex propriétaire et mon école sur le dos, mon compte est à environ 5€ de solde et le trésor public saisit tous mes biens pour un ticket de bus que je n'ai pas payé il y a 6 ans. La banque refuse de m'accorder un prêt pour poursuivre mes études et j'habite chez un pote qui passe ses journées à dormir, jouer à World of Warcraft et vaporiser de l'eau sur ses 25 pieds de weed. Sa mère, dépressive compulsive et anémique -par ailleurs très sympathique- a dressé son chien à pisser sur un papier journal au milieux du salon tandis que sa petite sœur de 6 ans court en hurlant et en rigolant complètement nue dans la maison jusqu'à 2 heures du matin. Oh, et j'ai passé les deux dernières années de ma vie à me croire amoureux d'une fille qui tient plus du morpion que de l'être humain.
Echange vie contre sachet de cacahuètes.

Soyons francs avec le cancer

T’es lame, mec. Tu fumes de pets en rigolant comme le gros con que tu es profondément, pendant que le monde tourne sous tes pieds et dérive vers l’enfer. Tu pourrais construire quelque chose, ou TE construire. Ouvrir un bouquin, sortir de chez toi, te sortir les doigts et réfléchir cinq minutes à ce que tu fais, à ou tu vas. Tu réaliserais peut être que faire de ton environnement un endroit vivable est notre lot à tous, et pas seulement la corvée des mecs qui tirent la gueule sur tes t-shirts sales. Mais non, perdant. Tu es trop occupé à regarder des petites vidéos marrantes sur Internet. Tu fais ce qu’on te dit de faire sans jamais te demander pourquoi : te lever le matin, étudier, travailler, bouffer, chier, baiser, dormir, recommencer. Je te connais, et je sais que si on te demandait pourquoi tu ne tire pas simplement une balle droit dans la tête, tu te contenterai de ricaner avec ton habituel manque de classe. Parce que le vide qui sert de noyau à ton existence grotesque te fait rire, bolosse. Mais il devrait te faire hurler de terreur.

Tu sais ce qu’on fait des gens creux, aujourd’hui ? On les fait résonner. Prend la guitare sur laquelle tu gratouille come as you are quand tu te sens d’humeur romantique. Tu vois les cordes ? C’est ta weed, c’est ton Facebook, c’est ton poster du Che, c’est ton prime time. Toi, tu n’es que le trou, le putain de trou béant qui ne fait que porter les mélodies qu’un autre joue. Et lui… Lui c’est ton ennemi, pauvre tâche. C’est cette ombre sans nom qui a composé les ballades contre lesquelles tu t’offusque poliment pour draguer les pétasses : Jerusalem, Dachau, Guantanamo, le Rwanda, le Vietnam, l’Irak, les algériens dans la Seine et les missiles à Cuba.

Tu achète ce qu’on te vend, tu le mâche, le digère, et tu nous ponds avec fierté la merde que tes semblables dévorent goulument. C’est comme ça qu’on te reconnait : à ton haleine chargée de déjections. Tu sens Baudelaire mal digéré, Dragon Ball Z et les Doors avalés sans mâcher. Et tu en recommence, inlassablement, jusqu’à répandre ton sperme malade dans l’utérus de ton penchant féminin. Pour que ton échec perdure, et que les parasites que tu élèveras puisse te dire à quel point tu as raison, raison de remplir la décharge que tu leur laissera en partant, raison de baiser leur mère pour qu’ils ne soient pas seuls, raison de piétiner tout ce qu’il y a de beau et que tu n’a pas su voir.

Tu n’es pas qu’un modeste petit pion passif, petite pute. Tu es une partie du problème.

La Suite

La suite, la suite…

L’aiguille, cette vieille salope, a continué de tourner. On a tous couru après, et c’est ce qu’on est encore entrain de faire au moment précis où je tape ces mots – et au moment où vous les lisez. Allez, on a qu’à dire que c’est rassurant et je serais tiré de cette introduction poisseuse.

Je parlais il y a peu de mes petits moments zen dans la bande d’herbe au fond du parking de Tertia 3000. Pas de surprises, le monde est toujours aussi pourri : après en avoir profité pendant deux semaines, d’autres ont repéré le bon plan. C’est vrai que je devais avoir l’air bien, allongé là, à faire des grands signes au soleil… Alors les zombies étudiants ont décidé d’essayer, et ils ont tout balayé sur leur passage. Ils ont garé leurs voitures devant le bon petit coin, ramené leurs potes, et se sont mis à brailler leur vent et leurs dragouillages en taxant des clopes. En arrivant sur place ce midi, j’avais l’impression que l’armée chinoise avait marché sur le Tibet… Ah merde, déjà fait. Saloperie de monde dégénéré.

Mais je ne suis pas le Dalaï-lama, je suis un jeune enfoiré de vingt ans capable de tuer pour un BN. J’ai donc mis au point un plan assez démoniaque de contre-attaque. Je me suis levé, et je suis parti en quête : un tour à l’accueil d’où les sympathiques et innocentes secrétaires m’ont dirigé vers le sous-sol de Frank, le-type-de-la-maintenance qui m’a procuré une scie, un marteau et des clous…Un tour à a Bricorama accompagné d’un punk propre au nez percé pour récupérer des chutes des bois (et vraisemblablement me faire draguer employée par ch’ti en tablier qui m’a invité…à une brocante)… quelques minutes sur les ordinateurs fournis par l’école… And voila : une pancarte sur laquelle on peut lire "Cet espace de détente est strictement réservé à l'usage des membres de l'Association des Nazis Violeurs d'Enfants (AINVE). Les contrevenants seront exécutés sommairement. Si vous souhaitez rejoindre l'AINVE, rendez-vous sur http://www.ainve.france.googlepages.com/"

Elle va trôner entre les pâquerettes de mon sanctuaire de silence adoré, le site attend les plus tenaces et c’est de bonne guerre : l’invasion des insupportables parasites a déjà commencé, il est de mon devoir de citoyen de résister jusqu’à la mort.

Ce sont des journées d’action désespérée comme celle là qui font passer la pilule, la grosse pilule bien sèche et amère. Regarde ton meilleur ami se laisser crever, miam. Fait toi enfourner par la machine à former des salariés fidèles, et avale. Ulcère toi jusqu’à ce que tes sucs gastriques dégoulinent sur ta chemise neuve…hmmm…C’est bon hein ? Allez, remplis plus de formulaires que tu ne remplira jamais de pages blanches, tu vois ? Ca passe tout seul.

« La vie, c’est une supernova pleine de délicieux petits éclats de chocolat et de lames de rasoir »

C’est quelque chose que j’ai dit à quelqu’un que j’aimais, va savoir à propos de quoi. Plus ça va, plus je me dis que je suis tombé juste. Tant pis ? Ou tant mieux ?

Réveil en boucle

Bibibip, bibibip.

La sonnerie stridente de mon portable me tire une fois de plus de mes cauchemars. J’ouvre les yeux devant un cendrier rempli, les images de sexes hérissés de pointes et de crocs flottent encore dans un coin embrumé de mon crâne. Douche, jus d’orange, céréales et branlette dans la capitale du nord : Valenciennes (si, si). J’ai déménagé. Je suis même devenu étudiant en « game design et gestion de production », une façon qui en vaut d’autres pour dire que si je ne suis pas rapidement touché par la grâce divine, je deviendrais la salope d’une entreprise tentaculaire spécialisée dans la futilité à énorme budget. A moins que je ne passe ma vie à bosser comme un fou pour que Barbie Equitation 12 soit prêt à temps.

Ellipse.

Allongé dans la petite bande d’herbe au fond du parking, je règle le volume pour ne plus entendre la circulation. Space Oddity. J’oublie que je suis un bon gros steak juteux en devenir qu’on laisse brouter un instant. Il fait chaud mais un petit vent frais transforme la canicule en douceur paradisiaque. Plus rien n’existe au-delà du sol moelleux, du ciel bleu et de la voix brisée de Bowie. J’aimerais vivre mes derniers instants en apesanteur, lancé vers le soleil. Je n’aurais pas peur de la mort. Je serais paisible.

Retour à la branlette matinale, donc.

C’était désagréable mais nécessaire. Paré, j’enfonce les écouteurs jusqu’aux tympans, je ferme la porte à double tour et c’est parti. Le quotidien, c’est le putain de Vietnam. Je passe devant l’appartement de mon ex –qui est aussi ma voisine de pallier. Une histoire d’amour qui pique : j’ai du rompre parce-que je ne sais vivre que seul et qu’elle ne sait pas vivre seul. Adieu les moments magiques. Je monte le son. Escaliers en linon, portes en plastique. Cette résidence aura ma peau, avec son look d’emballage plastique. Je me tire de là et j’attaque la dégueulasse rue Jean Bernier. Plus j’approche du tram, plus je me dis que je me suis planté quelque-part.

Encore une ellipse.

16h, pause café-clope-conversation. Il fait beau. C’est une journée de rêve dans cette ville grisâtre. Je me sens bien, plus près de l’arbre qui éclate de ses racines profondément enfoncées dans la terre à ses feuilles brillantes que du loser qui rampe nu dans l’obscurité de ses 20m². Je remets mes écouteurs : Dead Man Walking cette fois, pour un tour du centre de formation. Je regarde encore le ciel en marchant, et c’est parfait. Je suis libre, je vois la sortie et je souris béatement.

Retour rapide.

Je contemple donc les conséquences de mes conneries répétées en descendant la rue. J’ai passé les 8 derniers mois à tout laisser tomber : mes passions, mes études, mes amis, mes études, ma famille, mes responsabilités, et, pour ce qui vous concerne, mon blog. Un énorme sacrifice sur l’autel de la romance. L’amour est donc une plaie. Magnifique, pleine de sens, mère du frisson des frissons. Mais du genre à gangréner tout le reste jusqu’à vous transformer en une masse informe de chaires mortes vouées uniquement à leur propre putréfaction. Une peste rose bonbon, en somme. C’est un peu miné par ces considérations que je monte dans le tram. Valenciennes a un air étrange sous le soleil : les beaux jours n’ont pas l’air à leur place ici, les murs de brique n’ont pas été construits pour être caressés par ses rayons. Voir les ch’tis transpirer comme des porcs embrochés me dérange un peu, alors je choisis le paysage. Ca défile, la musique rythme le passage des bâtiments tristes, et paf. Je repense à la semaine dernière.

A suivre : Que c’est-il passé la semaine dernière ? Vais-je tenir ma promesse à John de raconter ma soirée au pays de la vodka frelatée ? Verra-t-on apparaître un fémur humain ?

Merci d’avoir prêté attention au cliffhanger le plus lamentable de l’histoire des cliffhangers.

CHKI WAW WAW BOWWWW

Ma vie va commencer à ressembler à quelque chose la semaine prochaine : nouvelle ville, nouveau blog, même merde. Au programme, changer le monde et continuer de fumer trop de clopes. Hier soir, c'était ma dernière soirée dans la ville que je connais trop depuis trop longtemps, et pour fêter ça je me suis lancé dans une grande premère. Un boite. Moi. En boite. Un type qui aime parler d'apocalypse nucléaire et de pornographie pédophile à des poivrots cirrhosés, à l'endroit ou on va, entrain de faire ce qu'on fait. Eh bien je dois dire que j'ai passé une putain de bonne soirée qui m'a conforté dans l'idée d'une réconciliation avec la culture de masse et l'espèce humaine en général. Bon allez, cut the BS, je vous raconte ça tout de suite.
Ca à commencé dans un bar à shots de menton ou l'alcool était assez bon marché pour qu'on puisse boire un vrai coup. Deux Cerveaux, Un Aftereight et 6 B52 pour moi : en français, des trucs à base de Bailey's dont certains sont allumés au chalumeau par un serveur fatigué. Même s'il y avait un Vion dans l'assemblée - le Vion est espèce rare de zombie sans âme qu'on reconnait à sa calvitie étonamment avancée- l'ambiance était plutôt chaleureuse pour ce qui n'était qu'une cuite express sous prétexte de regroupement. Une fois la métabolisation de l'éthanol engagée, on est allés s'enfumer un peu sur la plage histoire d'être sûrs de pouvoir danser comme des dieux. Je me suis dit quelque chose comme "je devrai me sentir un peu con, au milieux de 16 autres personnes au bord de l'eau, à regarder si un joint vient dans ma direction", puis le joint en question est arrivé et la réflexion s'est perdu dans un nuage. Le temps de lancer un autre de mes plans drague foireux et on était partis pour Monaco, capitale de la hype et de la night dans un rayon de 50 kilomètres. John le mec sérieux dans son costrad sérieux au volant de son bolide rouge tango (si si, ca existe), L'autre Sam et sa chemise rose saumon en plein discours sur la façon dont les videurs allaient nous laisser dehors assis à sa droite, Antho le futur para et le pauvre moi entrain de danser à l'arrière, on a pris notre pied juste en faisant la route : c'est dire si la soirée commençait bien. On a pris nos plus beaux airs confiants et on a grimpé les marches du Karément avec un naturel à faire froid dans le dos.
Puis on est entrés.
J'ai du mal a croire que j'aie pu me passer d'une ambience qui me convient tellement par pure étroitesse d'esprit. La bande de cons pédants que je m'attendai à voir remplir cet endroit était en fait une foule de jeunes bestiaux en concurrence permanente, et toute la nuit un jeu de bravoure glam confiné dans un micro-univers magique : tellement peu de lumière, tellement peu de détails à observer qu'on regardait forcément la même chose, qu'on pensait à la même chose et qu'on pouvait se concentrer sur l'essentiel : danser, se regarder, et se laisser guider par la bête qu'on enferme d'usage au fond de nous par manque de courage. Puisqu'on en parle ... "la sélection naturelle se fait au courage", dit ma psy, "les animaux ne s'affrontent pas : c'est le plus brave, et non le plus fort, qui va perdurer". C'est de cette idée que j'ai fait l'expérience hier soir. Le paroxysme de la culture, avec ses stroboscopes et son DJ sapé comme un Dieu, est finalement ce qu'on a de plus proche de l'état de nature. Et c'est bon, foutrement bon. Vodka-Redbull et Sex on the beach par dessus cette expérience transcendentale, et vous devriez comprendre pourquoi je parle de "putain de bonne soirée".
Comme je le disai sur le chemin du retour, je viens de prendre une nouvelle habitude. On se voit à Paris ?

Move your body

Toutes des salopes ! J'vous emmerde, bande de beaufs ! Ma vie est peut-être aussi minable que la votre, mais dans le fond je suis super différent et vous pouvez pas comprendre. Ouais. Je ne me trouve même pas crédible moi même, en poivrot anarcho-nihiliste. Concrètement, j'enchaîne juste les verres/joints/whatever (selon le parfum dela soirée) comme le premier connard venu, et ma vie se résume à ça et aux boulots lamentables que j'enchaîne pour financer mes conneries de jeunesse. Enfin, je suis quand même un mec super dans le fond, alors je ne me contente pas d'un constat navrant et je prend des mesures : l'été prochain, je claque les misérables billets qui m'auront couté mon âme et je part la retrouver au Népal : grimper une montagne à dos de Yack, boire son beurre mélangé à une liqueur répugnante, me payer des centaines de putes mineures pour le prix d'un Big Mac, apprendre le Kung Fu dans un monastère secret, ce genre de conneries.
Et personne ne me prend au sérieux.
Giulia est italienne et s'en fout.
Adrien parle de moto et fume.
Ma soeur, c'est ma soeur et elle s'en fout.
Sarah est blonde (mais pas trop conne).
Ma mère veut que je mange des produits frais.
Mon père pense que je suis con mais dans le fond il m'aime bien.
Géraud est un connard de geek qui ne sait pas ranger sa bite.
Claude veut récupérer son DVD.
Nico est chiant.
John veut jouer à DDR.
Les Vions sont des vions.

Et caetera. Je passe sur les gens a qui je ne pensent pas et ceux qui sentent la merde. Vous verrez, vous verrez qu'on peut faire tourner le monde à l'envers

Vietnamese Homerun

Je suis né seul, arraché à la paix utérine dans un flot bouillonnant de sécrétions maternelles. Rien n’a changé depuis, même si la petite chose potelée d’alors occupe un peu plus d’espace : l’existence est solitaire, on ne partage rien. Le souffle du vent ou le goût du café, on les apprécie au mieux en parallèle : chacun son monde. Et le mien m’a ouvert les yeux : si j’ai la tête dans les nuages, c’est parce qu’on m’y a envoyé à coups de batte. Je sais comment on fonctionne, parce qu’après avoir été brisé par ce bon vieux hasard, j’ai du apprendre à me reconstruire. Alors je n’ai pas de remords à me lancer dans la quête d’un bonheur qui ne sera qu’à moi.

Je suis prêt à tuer s’il le faut pour garder mes amis, comme celle qui cet après-midi a réussi à tuer ma paranoïa à grands coups d’honnêteté. Je suis prêt à tuer s’il le faut pour qu’ils se sentent bien dans leurs pompes. Je suis prêt à tuer s’il le faut pour le salut de la confiance. Mais la vie reste une guerre, et on ne peut la mener que pour soi. On se bat pour avoir sa place au soleil contre six milliard d’innocents. Homo homini lupus, en somme, et le Leviathan n’y a rien changé. Désolé, Hobbes, ca n’est qu’une bête de plus lâchée dans la jungle et prête comme les autres à nous bouffer les genitals au moindre faux-pas.

La guerre, on connaît, pourtant : tout le monde se met sur la gueule pour ce qu’on ne peut pas couper en part égales, et ca se termine dans un énorme nuage en champignon. Celle la a un petit quelque chose de différent : la victoire, c’est la paix intérieure. Inutile d’atomiser le reste de l’espèce pour gagner. Il suffit d’être meilleur. Ensuite, on peut souffler et apprécier ce qu’il y a de meilleur au fond de chacun. Parce qu’il y a une bonté humaine, et c’est en son nom que je ne baisserai jamais les bras, parce que je l’aime et c’est tout.

Je veux juste être un étranger partouzeur, vaguement philosophe et profondément satisfait avant que le temps n’ai fait de moi une statue sans visage de plus, érodée par son souffle.

Et c’est dans la poche.

De la musique et des filles

Il y a une ambiance qui naît…

Tous ensemble au milieu du stade, on saute en hurlant, parce que Muse est vraiment entrain de déchirer. Tous ensemble on sent la chaleur et la sueur qui commence à couler dans nos cols. Tous ensemble, on est seuls et paisibles, et nos bras immenses peuvent caresser les murs au loin. On est une foule, on est un. Ouais, ce concert était énorme. De la fumée, des impros psychédéliques sur fond d’images hypnotiques et l’inévitable lâcher de ballon. C’était intense, jeudi soir.

Et il y a une ambiance qui meurt…

Le bal du 14 juillet de Sainte Agnès, c’est autre chose. On danse sur de la musette ou du Claude François, mais on connaît les abrutis qui font bouger leurs corps grassouillets. Et du coup, on les voit porter leurs visages heureux, parce que merde, c’est jour de fête. C’est juste la joie en famille au fond. Je me suis bien marré ce soir : quelques verres de Jet, quelques bières, quelques joints… j’ai passé trois heures à discuter avec une victime consentante de l’atmosphère rurale, trouvé ma sœur beaucoup trop perspicace, et eu une véritable conversation de poivrots (« ah ouais cette vodka c’est traître, une demi bouteille et ca m’a retourné ») avec une légende vivante de l’ivrognerie. Allez, je vous fais le tableau : j’entre dans une pièce minuscule d’où s’évacue un épais nuage de fumée. C’est une vision infernale ou une bande de teenagers enragés regardent Love Actually en rigolant, en baisant (enfin, je crois, il faisait sombre) ou en bavant. Mon pied entre en contact avec quelque chose de mou. Ah, c’est Bobo. Il me regarde. Il sourit. Il a les doits en V. Et comme je suis aussi éclaté que lui, ma première réaction est de me demander si c’est un putain de hippie. Puis j’engage la conversation. C’est comme ça que je me suis rendu compte que j’ai passé une bonne soirée aussi.

Voila, c’était juste histoire de violer une fois de plus la dépouille du bon vieux débat de l’exode rural. Et puisque je suis là et que j’ai envie d’être méchant, je recommande à tous les fans du Mechanical Animals de Marylin Manson qui y voient un album original et inspiré d’écouter Cracked Actor de Bowie sur Aladdin Sane. Je viens de faire l’expérience, et je me sens tellement trompé que j’en râle sur mon blog.

Ploum Ploum.

C'est la vie (said the old man)

Qu’est-ce que c’est, l’aventure ? J’ai toujours rêvé de parcourir les routes du vaste monde au hasard dans une grosse caisse américaine pour rencontrer des poivrots, des guerilleros, des artistes et des comptables. C’est mon idée de la réponse. Pourtant, aujourd’hui, j’ai retrouvé le sentiment qu’il y a dans ce Road Trip fantasmé et sans aller très loin. J’étais parti pour distribuer des C.V à la pelle dans ces temples du cynisme appliqué que sont les agences d’interim. Je me suis donc retrouvé à Monaco : ces choses là y poussent comme des champignons et puis surtout, là bas, le boulot paie bien. Puis sur le chemin du retour, je me suis perdu. C’est une ville microscopique, Monaco, mais je me suis perdu. J’allais reprendre la route de chez moi quand le destin s’est encore adressé à moi (il est plutôt bavard) : il FALLAIT que je passe par la Turbie, et que le trajet emmerdant et familier devienne une promenade en montagne. Complètement insensé, mais impératif. Arrivé à la Turbie, j’ai eu envie d’un café, alors je me suis laissé tombé sur une chaise du café-bar-tabac-glacier du village (qui fait aussi des sandwiches). Et c’est là que j’ai rencontré encore rencontré Sandrine.

OK, personne ne sait que j’ai rencontré Sandrine il y a un peu moins d’un an. Mais maintenant tout le monde le sait, hahah.

Bon, c’était une autre Sandrine. Pas trop embrouillés ? Je reprend.

Sandrine, donc, m’a aidé à choisir ce que j’allais boire. Puis elle m’a préparé le meilleur jambon-beurre que la terre ait connu (« avec le pain d’en face, le jambon d’â côté et le beurre d’un peu plus loin »), et elle me l’a préparé «au tarif intérieur, pas au prix pour les touristes. Une serveuse aussi gentille au cœur d’un moment pétillant de mystère méritait un pourboire plus que décent et une place de choix dans ma mémoire. Mais il me manquait 8 centimes pour payer. Elle aurait pu être au moins agacée de voir qu’en plus d’être complètement à la masse et indécis, je n’avais pas de quoi la payer. Mais non : elle a voulu laisser passer. Alors je lui ai promis de venir payer le demain sans qu’il soir question de la laisser regretter d’être une fille bien, elle m’a donné ses horaires et je suis parti en lui disant « à demain ». Quand je suis parti, elle m’avait offert un pain au chocolat pour mon petit déjeuner.

Je ne la reverrai probablement jamais après demain. Il faut que je lui offre un truc.

C’est un peu con-con, tout ça. Mais moi, avec une heure de route de montagne sur fond de Sweet Home Alabama et un drôle de sentiment, j’appelle ça l’aventure. Et je vous emmerde.

The End

L'année se termine pour moi là ou elle a commencé : sur le belvédère de Sainte-Agnès, par une nuit tranquille d'été. Avec la ville et la mer devant moi, sous les étoiles. Il y a bientôt douze mois j'étais donc au même endroit et au bord du gouffre. Celui qui n'a pas de fond et duquel on ne ressort pas. J'étais une épave, un drôle de truc qui commençait à rouiller. J'étais seul, sans voir ni d'avenir ni rien à désirer. J'étais prêt à renoncer à tous mes rêves, comme un pauvre truand. Et puis j'ai eu un moment de pure beauté qui a tout changé. J'ai envie de croire que c'était quelque chose comme la grâce divine : un souffle, une énergie paternelle m'a poussé à ne pas abandonner, m'a montré une voie que je devais suivre comme étant la seule qui soit bonne. Aujourd'hui sur ce banc je suis assez serein pour murmurer le mot ...bonheur. Plus d'idées noires ou alambiquées qui viennent tourbillonner dans ma pauvre tête, plus rien que la tendresse de l'instant. Ce moment ressemble à celui ou je souriais sous la pluie, ou à celui ou je buvais mon premier café : c'est un moment californien, un de ceux qui résonnent jusqu'à l'infini et ont le gout de larmes de joie. Convenus mais précieux.

J'ai eu mon BAC et l'admission dans "mon" école mardi. J'ai réussi, et c'est tout ce que je voulais pour cette année : me libérer d'un enfer vieux de 15 ans et peuplé de démons grotesques, réaliser un projet idéal. Mais j'ai aussi fait une expérience décisive, redécouvert le monde dehors, changé pour de vrai, retrouvé des connaissance et ... Rencontré quelqu'un que j'aime à ma façon et qui m'aime à ma façon. Je ne parle pas de romance ici. Je parle de quelque chose d'autre. Quelque chose de bon. J'ai juste envie d'être reconnaissant envers tout, envers tout le monde, et de plonger tête la première dans cet avenir enfin neuf. Merci, la vie. Merci, toi qui te reconnaitra.

Ca commence maintenant.

1967

« If you're going to San Francisco,
be sure to wear some flowers in your hair...
If you're going to San Francisco,
Summertime will be a love-in there. »

La chanson culte de Scott McKenzie a un incroyable pouvoir de suggestion. A chaque fois que je l’entends, je vois les quinquas barbus que sont nos parents plus jeunes, moins bedonnants, et en route dans un van multicolore vers leur summer of love. Comme pas mal de mes pairs (les jeunes ingrats et matérialistes), je regrette n’avoir pas eu 20 ans à l’époque. Mais pas pour les raisons qu’on pourrait croire. D’accord, des centaines de milliers de chevelus à travers le monde se sont dit qu’ils pourraient faire la différence avec leurs idéaux de paix, d’amour et de liberté. D’accord, ils ont baisé comme des lapins. D’accord, ils sont allés au Tibet avec leur herbe et leurs guitares. Mais ce que l’Histoire nous a appris, c’est qu’ils avaient tout faux : le Flower Power est mort avec les premiers junkies qu’il a engendré, en ne laissant derrière que les perdants qui nous ont élevés, dans un monde qui n’a pas changé. Aujourd’hui, ils entretiennent ce qu’ils s’étaient voués à détruire : regardez les, dans leurs bureaux, entrain d’agiter leurs photos de Woodstock, de parler de leur temps, quand on pouvait encore rêver. Si leur combat est perdu, c’est parce-que ce n’était pas le bon. Et s’ils en sont si fiers, c’est pour puiser dans les yeux admiratifs de leur auditoire l’énergie de se mentir à eux même. De se dire qu’ils n’ont pas perdu leur temps.

Les imitateurs de ces jeunes d’autrefois mériteraient d’être battus à mort. Ils sont de la pire espèce de cons : les cons dangereux. Tous prêts à reproduire les erreurs de leurs ainés, comme des moutons à l’abattoir. Parlez leur d’idéaux, ils vous éructeront un résumé quasi-scolaire de toutes les idées démagos des sixties. Les plus lourds iront jusqu’à réciter du Marx. Ceux là ont choisi la facilité : à quoi bon penser par soi même, puisque d’autres ont déjà eu les idées qui plaisent aux pouffiasses ? Personne n’avance, comme ça. Ca joue les petits révolutionnaires pendant qu’il y a autour d’eux un vrai problème auquel ils n’ont plus le temps de travailler. Si ce sont les espèces de neo-hippies que je hais le plus, c’est parce qu’ils sont champions en termes d’arrogance déplacé. L’exemple le plus frappant en est probablement le T-shirt du Che, porté fièrement, qui veut dire « je supporte les révolutions antimondialistes et ceux qui ont le courage de se battre pour la liberté » mais murmure en fait « je suis en admiration devant l’homme qui a supervisé des exécutions politiques, mis en place des camps de travail forcé et contribué à menacer l’humanité dans son ensemble d’une apocalypse nucléaire ». Et n’oublions pas que leurs aînés avaient tous leur Petit Livre Rouge en poche. Mais si, vous savez, le best-seller d’un tyran responsable de plusieurs dizaines de millions de morts.

Vous voila avec sur les bras une partie des raisons pour lesquelles je conchie les petits rebelles qui sont tellement populaires, et ceux qui y verraient de la pure jalousie m’insulteraient en insinuant de la sorte que je puisse regretter la sympathie d’un ramassis d’ignorants sans âmes. Mais pas un mot sur ce qui m’attire dans l’âge d’or du Vinyle. Eh oui, mes hypothétiques mais néanmoins estimés lecteurs : il faudra attendre un prochain post pour en savoir plus. Je sais que vous crevez d’impatience.

[Message d’intérêt général : mieux vaut rester les bras croisés que les employer à un mauvais combat.]

La Vérité révélée

Une journée si riche en fun entre potes que je ne vous ferai pas l’affront de vous la raconter vient de s’achever. Laissons là la triste banalité du fait pour plonger tête la première dans l’abstraction et tout ce qu’elle peut avoir de tragicomique. Allez.

Je me suis en fait donné pour devoir d’avouer publiquement une tare : je suis un gothique. Pas de poster de The Cure, de bottes montantes ou de font de teint, non, mais un penchant notoire pour l’esthétique du blafard, du blanc sur fond noir et du maigrichon. J’aime les filles en pantalon serré, les courbes généreuses mais délicates à peine soulignées et puis les cheveux bruns, les meubles sobres, et puis j’aime Baudelaire. Un cliché. Merde, qui n’entend pas quand Baudelaire parle, qui n’est pas sensible à la pureté ses vers ? C’est du fait-pour-tout-le-monde, de l’art qui fait vibrer la corde commune. Vous comprenez maintenant, je crois, que ce qui fait à mes yeux de ce fait un aveu difficile, c’est la mégalomanie qui m’interdit de vouloir être commun. Dire « je suis un gothique », c’est dire « je suis un connard doublé d’un emmerdeur né ».

A peine est-ce dit que s’insuffle en moi un sentiment nouveau de confiance en soi. Je peux maintenant sortir dans la rue et hurler :

« J’assume ! J’assume ! »

Et d’enchaîner sur un Joy Division le regard vide, en allumant une clope d’un geste las.

Rencontre de boulangerie

Salut, Internet. Je t’aime bien toi. On peut passer des mois à te snober puis se remettre, du jour au lendemain, à te raconter nos pensées les plus profondes ou les plus futiles sans que tu nous en tiennes rigueur. J’ai connu des amis moins tolérants. Et en plus, ils ne fournissaient pas le porno. Bon, allez, je crache le morceau : je t’ai privé de mes élucubrations sordides parce qu’elles auraient trop dit de quelqu’un qui n’aurait pas aimé être le sujet de leur cynisme débridé. Ou quelque chose comme ça. Et puis j’étais occupé à la vivre, ma vie, un peu trop pour m’amuser à y chercher quotidiennement l’absurde qui constitue l’essentiel de mon propos. Allez, prend ça comme une excuse et prépare toi à me subir un peu plus…

Etant un peu trop fatigué (euphémisme. Je veux en fait dire : « complètement éclaté, à peine lucide et au bord du split brain ») pour en raconter davantage ce soir, je te propose de découvrir EN AVANT PREMIÈRE MONDIALE le contenu d’un .doc qui moisissait dans un dossier oublié de Dieu lui-même. Je l’ai choisi parce qu’il témoigne du niveau d’inintelligibilité que je peux atteindre pour peu que la fumée qui fait rire ait secoué suffisamment de mes neurones :

« Il y a une part de nous qui est le témoin hilare de nos petites humiliations quotidiennes. Cette autre moi qui nous fait nous dire à voix basse « mais quel con ! », cet esprit désinhibé et lucide au-delà des brumes de nos impressions artificielles. Est il incarné par une sorte de conscience à la fois partie et indépendante de nos êtres, ou n’est il que l’éclat fantasmagorique d’une facette finalement anecdotique de ces même êtres qui ne sont, au mépris de tout mysticisme complaisant, que complexes ? »

Voila ce qui arrive quand on laisse un pauvre type carrément défoncé s’amuser seul à placer le plus possible de mots pédants dans une phrase. Voila ce qui arrive, quand des parents négligent leur devoir fondamental : battre leur gosse s’il manifeste une quelconque forme d’intérêt pour la langue française ou n’importe lequel de ses cours. Je te laisse y méditer.

A bientôt, donc.